Oda a La Bicicleta

Entró descuidado en aquel cuarto

buscando torpemente una herramienta oxidada...

ignorando por completo la voz secreta,

que le murmuró una bicicleta:

Mira como el tiempo deshilachado me cubre.

Opacando y confundiendo mis colores...

                 /si es que alguna vez, colores me diste.

Mis pasos de fantasma

dibujado en los andenes,

salido de las márgenes.

con la brisa de Cali

hinchándole los bolsillos.

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Estaré viendo el mismo panorama,

siendo solo visitada por el polvo,

y la presencia de los que libertad reclaman.

Belial.

En Cada Papel

 
En cada uno de nosotros,
una historia y un motivo,
fruto y flor de la mente,
un frescor
para el oído
                  /y para el paisaje,
que los ojos
desprenden.

Do you really know?

Buscamos el hielo
que sin ser visto
flotaba
tras tus párpados,
                  /para partilo,
y a fuerza de voz,
humedecer el seco panorama
que reinaba en tu interior.
.

Tomamos forma de escrito,
para arraigarnos en Cali y su vientre,
para irnos con el viento de la tarde
y con el ese solitario sol,
absorto ante el azul,
y que funde
en cada vidrio,
            /las voces del papel.

Belial

Pregunta Al Diablo

Kittelsen (1857-1914)

El hombre al convertirse en un malvado
encuentra el modo de que lo útil y bueno
se trueque en daño propio y ajeno
- Chuang Tse

Habla el Padremonte:

¿Cómo osas irrumpir mi casa con tu escultura carmesí,
y esos miles de demonios siguiendo la sombra de tu velo?
¿Cómo te atreves a calcinar con el centro de tus codiciosas manos,
lo que por tanto tiempo contempló mi silencio?
¿Acaso lo haces para adornar tu infierno de sombría quietud?
o ¿Para rebanar a tu antojo la boscosa audiencia?...
¿Cuántas hojas verdes vale la seca vida que llevas?

Trolls
Theodor Kittelsen (1857-1914)

Mis copas harán un brindis de color con el cielo,para derramar instantes partidos,
que cegaran el filo de tus dedos.

Las sombras,
bailarán a tu alrededor como un ciclón,
absorbiendo el destello de tus ojos,
y el viento de tu boca.

Llamaré a los sensatos,
para que desde mi manto observen
tus desquiciadas sienes.
Te mostraré el verdadero terror confabulado,

Trolls
Theodor Kittelsen (1857-1914)

apilaré las rocas semejando tu figura,
y las vestiré de hojas rojas otoñales,
para obstaculizar con su fría presencia,
el camino por el que elijas huir.

¡Serás tú mismo errando en la selva
poniendo el pie a cada uno de tus pasos,
pues fuiste tú mismo el que arrancó
su natural vestimenta,
a cambio de un abrigo de fracasos!

Belial.

Ilustraciones
Theodor Kittelsen (1857-1914)

La Súplica Del Camino

¿Que eliges?

Protesto porque nunca se aventuran
completamente en mí,
porque millones de corazones
elijen blandirme como espada
para abandonarme después,
dudando de mi filo.

...Recuerdo la primer vez que sentí,
el humilde tarareo de un campesino
recorriendo con sus pies mi cuerpo,
y observando el aire
que ofrecía mi paraje...

Ahora mira mis vestidos,
andrajosos y faltos de aroma,
perdí la sabia forma encomendada.
A veces pienso que aquel campesino
solo quería sembrar bullicio y rejas,
¡Mírame ahora, delirante pisador!
mantén al margen tu suela
y con ella, tu monótono tararear,
¡abandóname de por vida!
deja que en mi
crezca un poco de hierba,
permíteme soplar algunas hojas,
y sentir el tacto de las arrieras,
déjame volar
como a un hijo,
para que mi rígido ser
halle de nuevo
el verdor que la sombra marchitó.

Belial.

La Ultima Canción Del Universo

Que suertudo es aquel cráneo,
que mohoso descansa...
pues se encuentra embellecido
por la grata compañía

Tundra Glass by Theodor Kittelsen (1857 - 1914)

de un mar negro,
y el tímido susurro
de un reloj metálico inmenso.

Los capitanes del silencio se yergueran
hinchando su cuerpo para asumir un canto,
la luna halara sus labios
y los ensortijará,
enalteciendo la lentitud visual
que se apodera del ambiente.

Esperando estará el cráneo
           /sonriendo a más no poder,
observando apacible el momento
en que alguno de los presentes,
deje de nacer.

Belial.

El Grito De La Alcantarilla

Sewer Soul
by Belial

Ustedes me crearon con el rabillo de su mano
no me levantaron para ser belleza,
me hundieron sin pensar
ante los ojos espectantes
de su árida nobleza

Soy el tapete donde se esconde la realidad,
pues devoro con mis bocas lo sagrado vuelto veneno,
al tocar su sádica estructura irreal,
alumbrada con plomo y pintura barata,
que trata de cautivar con sonrisas falsas,
los rostros de aquel perdido animal.

Seguiré esperando a que uno de estos Desesperados,
con la cabeza y las entrañas prendidas en llamas,
                     /me robe la tapa.

        ...Y así poder gritar...

¡Gritar en sus amplias narices!

Narices que se ufanan
de poder rastrear flores y comida...
Gritar para enaltecer en ellas
dos fosas comunes,
donde se restregará con mi voz,
la falta de vida...
Calculando la incisión que merecen,
por cada rostro humillado,
             /rostros aún lumínicos
con musgo en los labios,
dormidos en el silencio
de la calzada que separo.

Belial.

Pedacentrísmo

La Belleza se deleitará,
precisando con sus ojos,
un niño que sonrie mientras
su vida adquiere la libertad maxima
en el rocio de un sueño


Esta romperá con humedad  sus luceros
tratando de imitar
los colores verdaderos...

tratando de ser el aire
que el niño respira con agrado.
El niño debe ser tierra,
debemos acompañarlo
en las noches más oscuras,
como una incansable luna,
alumbrando diversos caminos
para que sus pupilas,
tengan un reflejo
de felicidad
y seguridad esperanzada.

El hombre debe danzar
con delicadeza al rededor de sus sueños.
Con cuidado y sin prisas,
debe lustrar con el dedo meñique las promesas,
para mantener su niño,
imaginando proesas,
descubriendo la arcilla que habita en la lluvia,
poniendo entre las manecillas del reloj
una infinita sonrisa.

Belial

Epitafio

La creación del veneno

No treparas por mis orígenes,
ni enjuagaras con tu mediocridad
mis actos.

No permitiré jamás envenenarme
con tu facilismo suicida,
estoy hastiado de tu presencia vociferante
de tu rastro ardiente,
de tu imagen mueca y sonriente,
de tu olor a hierro y muerte.

Chilgetiaste con tu nauseabunda
presencia cada idea pasada
arrancaste el tesoro de cada camino
ocultandolo con el codicioso centro de tu mano.

Estos poemas y este ser,
se prenden en saliva dulce
para nunca acabar oliendo a ti,
para madrearte desde la tranquilidad
pacifica de mi muerte,
representada en una hojita anárquica,
llena de mi…
llena de tierra.

Belial

Plegaria de Aceptación a La Madre Tierra

Mientras me cubren matas y noche, pequeñas goticas de llovizna traen bienestar al bosque, su sonar en el chamizo y el verde sollozan y susurran en mi alma, las hojas vibrando de felicidad al ser mojadas me observan, siento que desde la garganta, un grito de raudo de desesperación brota quebrando mi estado meditante. No tengo ni luz de luna para escribir, no importa esto tiene que salir, asi tenga zapatos separantes, asi mi vista se bisquee tratando de encontrar la punta de mi lapiz, el fervor moverá mi mano para declamar aceptación.

Naturaleza desafiante

¡¿Que pasa?!
¡Inclúyanme!
inclúyanme ahora
que me siento apto,
me siento terrestre,
arraigado, humilde y escuchante;
toda mi atención y mi virtud
es para ustedes,
quiero ser movido por
el aura que me diste,
esa que se prende al ver injusticias
o al abrazarte,
al sentir como el frio viento
te mueve de felicidad
por tan solo existir,
quiero ser incluido de nuevo
        /como todos ustedes.

Inclúyanme en sus filas
de caravana vinotinto,
tal vez rojas, tal vez cafés.
pero siempre
con el color verde encima.

Inclúyanme en su maniobrar artístico,
en su nobleza pura,
en su mar de extravagancias placenteras,
asperas o lisas
pero siempre pacificas y diferentes.

Quisiera que los demas se incluyeran.

Belial

Sin City 3000

 

Ecos de un habitante:

Que clima tan fresco
para un desborde de locura,
para planear todo desde
la niebla que nada bueno augura
siendo siempre ella lúgubre atadura,
presencia del arduo presente,
donde el rencor es la cura.

Al salir de la basura
odio mi forja una vez más
mientras la brisa de valle
atraviesa mi pensar,
en forma de acontecimientos
verdes sobre el terreno,
en el cual esta puesta esta desgracia sin gracia,
este mierdero.

Cali en penumbras

Pienso en 7 ríos disque azules,
en los colores que existían...
¿Cómo es que eran sus nombres?
en el paraíso que debió ser
antes de que el sedentarismo
nos calcinara las ideas,
¿Cómo era esto sin ciudad?
se pregunta esta maldita criatura
¡Pues hermoso tuvo que ser!
quisiera no tener que nacer
cada día con lágrimas culpables
y marcas de podredumbre
cerca a mi cuello,
hechas poco a poco
con limaduras de hierro,
como si fuera yo
propiedad de este infierno.

Soy bromista de la vida
necesito la calle
y comida de sal,
no hay miedo en mi violencia
a la hora de quitar apuros futuros,
me lambo por la ausencia de billetes
en la cúspide de mi ego,
soy fruto abstracto de una aberración sublime,
fruto de este asfalto,
que de nada me exime,
soy lo mas asqueroso
del mierdero,
si me quieres conocer
te invito a cenar
plástico acá y allá…
en el planeta Basurero.

Belial.

Muerte

 para mi amiga Gina Torres


Aquella dama me sigue, y me susurra impasible.

- ¡Agraciada es la vida!,
   esta que te empuja no es mas que un si de tu parte
   a ti,
   que te aburre el gris
   y prefieres el verde,
   que disfruta espectar y actuar el instante
   más que cualquier obra de arte,
  
   Cuando tu me dices que si,
   este corre por mi cuerpo
   como esencia de jazmín de noche,
   amo ser la antítesis tuya,
   la esperante tuya,
   tu verdad definitiva,
   y por cierto soy también,
   la tierra como arcilla;
   como polvo que anida secretos de vida,
   como la raíz cubica
   de un cedro viejo.

   Soy mercader activo de sonrisas y desgracias,
   depende de como me refleje en tu iris
   y si aún no quieres soltarme yo me aferro a ti,
   como ansia desprovisto de prejuicios.

La Muerte espectando el presente

   Como el verdadero extracto de vida...
   y es que la vida sin exprimir no es vida,
   necesitas caer y maguyarte primero,
   palpitar lo más fuerte que puedas.

   Verme en forma de hambre,
   y llenarme de vida,
   lo único que hace sonreír
   aún más a una calavera
   es la poesia.


Belial

YoSoY

Retrato de la vida

No salgo sin estar en algún pequeño afuera,
de todo me unto y hago parte del absurdo.
Sombría huella de luz
que imita el teatro ambulante,
camuflando afanes y esculcando razónes,
templando el agua
para soltar en ella un pedregón,
creando silencios y rompiendo susurros
para amplificarlos en muecas obsenas...

Si algún día dejase de ser
lo que no soy aún,
no servirá de nada
escribir un solo verso más
¿Para que?
si ya maté lo que me hacia vivir.

Belial

Las Ideas

La forma de tu alma

Las ideas que se nos presentan
son fruto de la interacción crítica,
entre un conocimiento y una actual vivencia.

La tarea
es no almacenar los conocimientos.
¡Dejenlos libres!
dejenlos que se conozcan,
y si es posible que se besen,
¡Que se apiaden de nuestras cadenas,
y las rompan!
Haciendole el amor
a nuestras actuales dudas.

¡Que la mente sea parque y no almacen!

Belial.

Ideas ConCrestas

Escrito encapuchado

Si las ideas ansiosas

se aferran con obstinación al cuero del momento,

lograran hacerse poro, mano y acto.

Dejarán de morir talladas 

como  grasa de frente pasajera,

en la ventana que mira hacia el porvenir

 y el porpensar.

Cumplirán su ciclo solo las estrofas

que se ajusten a ti,

que desees desenvolver

de aquella inhóspita sabana,

que traes puesta

en ojos, cabeza y piel.

Belial