Cortinas, patrañas,
hombros y espaldas;
prejuicios por debatir
sobre que es mierda o no...
La calle y el latir se mezclaron.
Con nuestra sangre podrán brotar
los arboles sobre el musgo.
Hoy se escupe desde verticales laberintos
las otras azoteas que al pasado detenían.
La tierra hecha tronco seco
incluso con su cadáver nos sostendría.
Ya no me lastima el mundo
solo el daño que ignora nuestra mente.
Ser un verdugo sin querer,
y saber que fuiste tú mismo al creerte ausente.
Belial.
No hay comentarios:
Publicar un comentario